я не люблю слово «сталкер». от него веет пугающей одержимостью, запахом пота, грязными худи, пальцами в крошках от чипсах, жирной кожей. я не думаю о том, что кто-то ходит за мной шаг за шагом, пытаясь украдкой сфоткать, пока я пью кофе в старбаксе или примеряю очередное платье в каком-нибудь дорогущем магазине.

хорошо, что ты не сталкер.

> родители погибли в пожаре, и твое детство после трагедии закончилось. ты взял на себя роль моего опекуна, заменил мне отца и мать, пошел работать в полицию, чтобы у нас была хоть какая-то стабильность. настолько сильно старался уберечь меня от любой боли, что... вырастил абсолютно избалованную занозу в заднице.

> > ты действительно пытался строить свою личную жизнь, но каждое твое свидание превращалось в  катастрофу. девушки бежали от тебя, роняя туфли, не желая больше иметь ничего общего с парнем, у которого дома живет настоящий дьявол в юбке. я резала или "случайно" пачкала их дорогие вещи, вклеивала пережеванные жвачки в идеально уложенные волосы, закатывала истерики, отравляя любую твою попытку привести кого-то на нашу территорию. ты лишь тяжело вздыхал, извинялся перед очередной пассией и шел убирать за мной последствия. были ли наказания? были. продолжались ли они долго? нет. я всегда старалась растопить твое сердце брауни или банановым кексом собственного приготовления.

> > > знаешь, я понятия не имею, что творится в твоей голове после всех этих лет, и хочу, чтобы ты сам это решил: